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“Función privada”, on Radio Beethoven

10 de febrero de 2013

http://www.beethovenfm.cl/index.php?option=com_content&task=view&id=4033&Itemid=70

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-Viene un podcast para f@ns de Baraka-, profiere Ninfo 1, desde su novela. Michel en la suya. ¿Quién manda a quién? o Social network, uno de ellos la vio en el cine, su narrador opuesto no. Dialogan endógenos, mirada tras mirada.

Algo, como un universo se le acercó de improviso a una vida caída al abismo, desde un paracaídas amarillo, en un cielo celeste, ella, roja, no abre el paracaídas. Con la zona más fría del universo en primer plano, esa sombra oscura que hay allí detrás y que el diseño inteligente aún ignora qué sea. Ya no, se burla, eh. Un corto, que no es ningún lugar sagrado ni el asco ni uliso, ni la sexta carta del tarot. Algo no anda bien, ¿son dos novelas en una?, narra una estúpida radio_bufa, entre las sombras. ¿Voz de conejo? ¿De cuál de los tres? ¿Tres o más conejos literarios? Próxima feria, candilejas fresnel, itinerarios literarios, hum, hum, hum. ¿Lector excelso, lectófilo real? No es justo, Darwin, y Geni, lo saben. Este gran lectófilo, trabaja tras la barra de un café, obsequio, en espera a por un concierto de Michio Mishihara Toro. Se leyó todo Bolaño, pero no se leyó todo. No ve nada de Alicia Scherson, pero se vio casi todo. Es genial, envidia envidiador “x”. ¿Intercambio entre ellos? Ufff. ¿Charlie? ¿Qué toca él? Ya no toca, claro, ¿y cómo Django Reinhardt? Ah, es que el dedo le quedó, ¿aún hoy? Habitaciones negras, azabaches, paredes llenas de escarabajos, masajeando su cerebro a 432 hertz, le arrancan de un tirón de allí, su dedo,  en posición de nunca más el mismo, seña cerebral desconectada, y luego,…

Oye. Qué. Hay una isla, una única isla, de la que vienen todas las demás, se dicen en orféico silencio cinético. La luz de la luna, su rostro, sí, luego el otro, luego el otro, luego el otro, sí, sí, y una luna _____________.

-Una luna qué, dilo, si está allí, en tu panel bioastral…

-…

-…

-…

Ayer yo me caí dentro de mi novela, supuse que si llevo nueve días sin escribir, era un tarot nueve, y saqué mi lámpara oculta bajo mi capa, repasa alguien que diseña con boli su novela, en una librería, en dónde, sí, obsequian libros. Sí, vas, y pides tu Chesterton, tu Dalmiro Sáenz o tus notas de campo de pianistas de abya yala sud, y guau. Allí están.

-Podemos presentarles aaaaah,- dice. Hum, -dice también-, hum, hum, hum. Entonces dos narradores, contenidos en un solo narrador y un. Ok. Y sólo se trata de tener un método para escribir. El que se tenga, pero tenerlo, aconseja un metódico médico  que dibuja bases biosimbólicas, en un scrib o en una pizarra blanca en la clínica cromática, alma animal, autoconciencia de fase, despojándose de su rasgo depredador, sugiere muy bufo, una vocecilla radial, una estúpida voz de conejo, y esto de los conejos, es muy divertido porque, se le oye a alguien decir luego a alguien, y Einstein, claro,  fucking sweet rabbit,  ¿el link? Si po, después, procastina una poca po, y en un momento dado, comprueban que sí, estudios altamente literarios, dedicados a conejos y hadas, y a la diosa luna, y a la diosa esperanza, y a Einstein.

¿Ya supiste en qué luna estás hoy?, -controla Alienígena 1-, listos a atacar a estos estúpidos animales, agrega. Los terroristas de salón, podrían recibir drones, y algunos gobernantes, podrían ser envenenados con éxito, esta llamada, podría ser grabada, no jugamos sharp, esas mentiras corporativas, el cuadro de los sembradores de incendios o el día es un atentado, exposición de cuadros de ¿Prokofiev?, y la vaquita dentro de la vaquita, cayendo, cayendo, cayendo,  al volcán monsanto. Un mar mediterráneo, una canción que ella escribe, teoría literaria dura, literariedad, literaturidad, técnicas literarias, técnicas de serie, técnicas de guion duras, contra universos propios y particulares únicos, quién gana, qué camiseta gana, cuando te cae una camiseta como personaje escritor de una escena, anotas, entramas, escribe sobre lo que te pasa, lo que ves, tu universo único, tu metáfora, tu duda, el desconcierto, no lo dice así Luis Mora (el académico maldito, rudo de conocer, certero y erudito), ni lo aplica así  José Luis  Sepúlveda en su Pejesapo, o su Mitómana en 35 m.m.; quizá  rasgos en común con isla salvador de Thomas Bernhard entre ellos tres, sí, eso sí. Alguien anota, sí, alguien anotará, los junto a los tres vía streaming algún día en esa librería “x”, los triángulos relacionales de mi novela, el caos, la indeterminación indeterminada de carta que no tiene número, un caos calmo caído del cine, o de los fotones de alguna roja estrella, un paracaídas amarillo exquisito que no abre, no abre, no abre, como una nube de, en alguna parte allá lejos, pero cerca, cerca, cerca, y la luna por fin y, cuec. Acceso  denegado. Thank you very much for coming, good bye.

2 comentarios

  1. Me encanta tener “intrusos” dentro de mi novela y también colarme entre las letras de este blog… Es muy curioso porque ella (la historia) se está impregnando del espíritu de Neruda y tener estas notas desde Chile es como mágico… Y que justo encima de este comentario salga un anuncio sobre el Alzheimer tampoco es casual… Me pregunto si será el influjo de la luna…


    • -No respondiste muy a tiempo-, profiere Darwin a Michel.
      Michel, que hace tiempo guarda silencio cinético o de blog, esgrime mudez novelaaria contra Ninfo 1, entre torretas, ¿son cuatro, verdad?
      -Cuatro tribus alienígenas identificadas.
      -Terrícolas a punto de irse a la guerra, ¿verdad?
      -No lo sé.
      -Y de tecnología superior.
      -Menos mal, no son hostiles.
      -¿No?

      Argo, el miedo dominado, dramático suspenso y control narrativo en modo melodrama, dirigida por Ben Afleck, escrita por Chris Terrio. Casting muy ad hoc, ya verás, anota alguien.
      http://www.cuevana.tv/#!/peliculas/4782/argo
      -¿Pero y esa otra historia, que mencionas?, se preguntaría quizá alguien.
      -¿Cua cuál?-, respondería un pato dibujado en una granja vegetariana.
      -Esa que…
      -Ah-, interrumpiría otro link:



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